Lundi

Car orange. Vitrine peinte en bleu klein. Poubelle verte. Couvercle jaune.
Les couleurs quand les volets s'ouvrent.

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Celui qui a le plus de temps à Paris n'est pas le touriste.
Il est libre de ses mouvements mais pas libre de son temps.

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A la rue du bac, je dépose un cierge à la mémoire des veilleurs. J'avance dans le coeur de l'église entre les croyants et les curieux. Ici, le son qui sort des bouches est un inaudible murmure. Je m'assois sur un banc sombre où je me sens tranquille malgré les incessants passages des visiteurs. Un homme prie près de moi. Je sens combien cela compte pour lui, combien être là est un devoir qu'il s'impose en même temps qu'un rituel auquel il ne veut pas manquer. 

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Respiration lente.
J'essaye de trouver ce point où les pensées se taisent.

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